За широкой улыбкой - Страница 43

По-моему, он единственный, которому было глубоко все равно, с кем я связалась, и с кем теперь сплю.

- Вот почему так, Петрович? Почему? – не выдержала я уже, и с горя вызвала его на это безумное откровение.

Цыкнул зубом, дожевывая свой бутерброд.

- Почему? – рассмеялся. – А потому что… все мы одинаковы, как не назови. Различают только поступки: и то, что творит наш близкий, никак не значит, что мы такие же. Это – жизнь. Она многогранно жестока. В том числе, заставляет мириться с разными, порой даже мерзкими, недостатками дорогого сердцу человека. Вот у меня жена была. То ей было не так, то ей было не этак. Гуляла, бухала, что черт. А что я? Домосед, дурак. Из всего хобби – кроссворды да работа. Но я мирился. Мирился со всем, но и не значит, что я был таким же. Просто из всей череды... были такие дни, чаще всего это было воскресенье, когда мы собирались всей семьей на кухне... Она жарила котлеты, или еще что, а я читал газету. Дети бегали вокруг, доводили до бешенства. Но мы были счастливы. Безмерно счастливы, вопреки всем «но». Ведь не так важны вспышки чувств (а они бывают разные, и часто противоположные), как именно такие моменты определяли нашу жизнь. И это даже не я сам придумал. Нет - не помню, откуда взял. Но, кто бы сие не подметил, он был безмерно прав: ведь отними такие моменты – и я остался бы пустым. Возможно, тоже бы спился. Может, даже бомжом по миру пошел. У каждого свой крест – у меня вот такая жена. У тебя – сама знаешь… И потом, пути Господни неисповедимы. Может, не зря ты в его жизнь пришла, этого твоего… Гляди, одумается, свернет с гиблой дороги. Немногих, но все же любовь возвращала к жизни. А если за той чертовой личиной еще бьется сердце, как и твое, то почему бы не попытаться? Почему бы не спасти? Как тогда, когда тебя из морга живой обратно вернули. Чудо? Чудо. Вот и нечего на него нарекать. Какое оно есть, такое и есть. Даже если и губительное. Сделала выбор – дерзай. Тебе потом за него реветь и расплачиваться. Тебе, а не нам...

***

- Нарды, домино?

- Шахматы, - коварно ухмыляется старик. – Я как-то прослышал, что в свое время ты даже Фирсова обыграла!

Качаю головой, улыбаясь:

- И кто же вам такую байку-то сочинил?

- Грановский, - нахмурился.

Смеюсь тихо себе под нос:

- Ну, да ладно! – махаю рукой. – Расставляйте!

***

Не успела моя ладья отрезать короля, как вдруг скрипнула дверь. Кто-то вошел в здание.

Напрягся Петрович.

- Боря! – счастливая, вскочила я с места, признавая в темной фигуре знакомое, отчасти уже родное лицо. Но миг - и осознаю: Еремова вместе с ним нет.

- Привет, как ты? – подходит ближе к дежурке.

Испуганным, мертвым голосом шепчу:

- Где он?

Скривился:

- Всё хорошо. Будет скоро. А пока просил забрать тебя. Едешь?

Растерянный, взволнованный взгляд на коллегу.

Пожал плечами мужчина:

- Сама решай. Твой крест.

Закивала я головой, соглашаясь:

- Спасибо. И простите... потом доиграем!

Схватить куртку, сумку, прочие вещи - и помчать, мышей выскочить за Кузнецовым, как за своим спасителем.

***

- Ну, Блохина ты помнишь, - ткнул рукой на своего товарища: невысокого, русоволосого, худощавого молодого человека, на вид - лет тридцать, не больше.

Молча, киваю головой, подтверждая (еще бы... ведь этот гад - не просто тот, кто заявился тогда вечером в воскресенье к Грише домой вместе с Борей... Нет - это тот самый "оголодавший кобель" с июльской ночи, на складах, что так отчаянно тогда спорил с Кузнецовым, сражаясь за жертву, за право отыметь меня).

Забраться в машину на заднее сидение. Невольно сжаться от неловкости и потаенной тревоги...

- Куда едем? - бросаю Борису, когда тот сел за руль.

- Да к Ереме, на хату. Куда ж еще?

***

Приготовить ужин на троих и подать на стол.

И если Борис, схватив свою порцию, сразу пошагал, помчал в зал к телевизору, то Блоха завис рядом со мной. Присел на табурет напротив и, принявшись уплетать макароны с отбивными, то и дело, что метал пытливые взгляды на меня да задавал странные вопросы:

- А ты давно в милиции?

Удивленно вздернула я бровями, но все же решаю ответить:

- Сразу после академии – несколько лет. Потом перерыв был, лет семь. Ну, и снова вот… недавно.

- А с Еремовым?

- Что?

- Давно вместе?

Рассмеялась я от неловкости.

- Тебе не кажется, - иронично улыбаюсь, - что этот вопрос… как-то неуместен? Нет?

Скривился на миг, пожал плечами:

- Мне просто интересно… Необычная пара.

- Да неужто? – хохочу. – По-моему, очень даже… За что некоторые предвзято судят и недолюбливают женщин в милиции. Считая, что нашу дурную, сопливую голову проще будет задурманить, навешать лапши – и выехать из сложной ситуации. Или и того хуже – втянуть в преступный мир, и уже пользоваться сполна доверенной властью.

- А мужчин нельзя? – смеется.

- Не знаю, - улыбаюсь в ответ. – Я таких исследований не проводила. И вообще, мыслями подобными голову не забивала.

- Но он же для тебя… старый.

- Кто? – обомлела я в еще большем удивлении.

- Еремов. Вот сколько тебе лет? Двадцать пять?

Ошарашено (отчасти паясничая) моргаю я, неторопливо дожевывая пищу:

- Блоха, - проглотила остатки. – Тебе не кажется, что ты… забываешься?

- О чем? Что я такого сказал?

- О том, что он – твой босс.

- Ну, босс. И что это меняет? Я же не крысятничаю. А так, просто… вопросы задаю. В плане баб – он не постоянный, и все это знают. Если… Кузнецов молчит, то это - его дело. Как и Ереме, ему на всех насрать. А мне тебя жаль. Вот ты молчишь. Но сколько у вас разница в возрасте? Лет пятнадцать?